Se acercaba la noche. El viento, frío y seco de una noche de primavera en la sierra, corría por el callejón de la antigua Iglesia. Nos despedimos. Un beso que supo a gloria. Ella me miró por última vez, y se fue. Hasta mañana, pensé, pero mi gran actitud no iba a ser menos, y otra vez, me volvió a dejar sin palabras.
La noche se presentaba solitaria. Las calles vacías y, aún, con la claridad del día, estaban desiertas, nada, sólo una bandada de pájaros buscaban refugio en el campanario de la vieja y abandonada Iglesia. El antiguo parque me esperaba. Me senté solo, en un banco, esperando que la luna apareciera, me guiñara un ojo, y se fuera. Ese momento no llegó. Me fui, calle arriba, hacia mis cuatro paredes, llamadas casa. Me esperaban para cenar, y ya estaban algo impacientes, no era hora para un niño de unos escasos quince años, bueno, eso creían ellos. Cené, pensando en ella, dije hasta mañana –esta vez sí, que casualidad-, me levanté de la silla que sostenía mi cuerpo cansado, y me acosté en esa preciada cama…Dormir…
Fin de semana. El calor nos indicaba la cercanía del verano. Sólo se apetecía dormir, y eso hice. Llevaba durmiendo tantas horas como años tenía, y no me había sentado nada mal, todo lo contrario. Me levanté para almorzar, ya había quedado con ella, a la tarde. Apenas almorcé, mis padres, extrañados, preguntaron, pero yo preferí no responder. Terminé de comer lo poco que comí y me duché. No venía mal, el calor del verano, el bullicio de turistas en el pueblo… sólo se apetecía un poco de descanso.
Llegó el momento de verla. Salí de mi casa, hacia
Aún recuerdo aquel día, ese que ya no se volverá a repetir, lo recuerdo con ilusión, con tristeza, con amor y desolación. Sí, todavía la quiero, pero al fin llegó el fin, y no es que yo lo deseara, pero todo se acaba, y esto no iba a ser menos, se acabó. Son recuerdos que se quedan en los pensamientos, y que aquellos, sólo los más sensibles son capaces de recordarlos así, porque al fin y al cabo, ya sólo son recuerdos. Saludos.
No quiero escribir canciones
de mierda con letras con sentido,
y menos para que nadie las lea,
para que queden en el olvido.
Espero que alguien me saque
de esta sucia cueva, que me
enseñen la libertad, que me dejen
que la invente, que me presten su amistad.
No quiero ser poeta de nadie,
poeta de palabras vacías,
trovador de mierda,
poeta sin palabras ni vida.
Quiero hacer mi vida de ti,
contigo, de fantasía,
quiero vivir de los sueños,
que quizás, tú hagas realidad algún día.
¿Para qué sirve ser poeta?
No ganas dinero, no eres famoso,
no hay tías que merezcan la pena,
mejor, mejor, ¡seré actor porno!
Todo el mundo dice que estás loco,
todos pasan de ti y al final,
al final, ¡te ves solo!
No quiero derretir cada boli que toco,
quiero ser algo útil en esta vida,
me doy cuenta que no soy nada,
sólo un cuerpo lleno de inútiles manías.
Quiero desahogarme rompiendo
cuerdas de guitarras, fumando
todo lo que veo, bebiendo todo
tipo de cubatas, sólo sirvo para eso.
No quiero ser uno de este mundo,
quiero crear el mío,
dónde yo sea el rey y el esclavo,
dónde yo sea el único.
No quiero estar en un mundo así,
contaminado, en el que los habitantes
luchan por ver quien destruye más,
en el que se comportan como humanos.
No saben vivir sin romper nada,
son así de tontos, no quiero ser como ellos,
yo lo que quiero es vivir a mi estilo,
aunque sea solo.
¿Por qué tenéis que vivir así?
Os estáis cargando vuestro hogar,
no sabéis vivir sin destruir,
¡aprended a respetar!
¿Por qué tenéis que vivir así?
No sabéis lo que estáis perdiendo,
cuando lo perdáis, después,
después no pidáis retroceder el tiempo.
Saludos!
